Barcelona Metropolis

Debbie y Humbert se casaron el mismo día que murió Ibiza. Carla se encontró la tortuga con la cabeza dentro del caparazón y las patas tiesas. Se la habían regalado sus amigas de balonmano cuando se había lesionado, y le había puesto Ibiza porque el 17 de junio, después de la selectividad, todas las niñas se iban a Ibiza. Hacía menos de dos años que Carla jugaba a balonmano, pero era sorprendentemente buena y la capitana del equipo. Después de que ella se lesionara, perdieron un partido tras otro, ella se pegó un hartón de gritar desde el banquillo y un observador de la selección catalana que había estado rondando el pabellón no apareció nunca más. Volvió de Ibiza negra como la mesa de la cocina y poco después se murió la tortuga. Lloró por lo menos tres días.

El segundo día de duelo, su padre comentó que si, cuando él muriera, Carla lloraba la mitad, ya estaría contento. Nico tuvo que hacer un esfuerzo para no reír. Había al menos dos cosas que Nico no entendía. La primera era cómo podía llorar tanto su hermana por un animal que no había mostrado nunca ningún tipo de reciprocidad a su amor. Y, la segunda, cómo podía ser capaz de clavar repetidamente el codo entre las costillas de una contrincante dos palmos más alta que ella, cuchicheando: “Si no quieres que te toquen, juega al ajedrez”, y en cambio dejar que una tortuga muerta la tuviera fuera de combate tres días. Se guardó los comentarios y se fue a trabajar.

Debbie McGregor y Humbert Aliberch se habían conocido durante el 95º Concurso Internacional de Saltos de Barcelona, dos años atrás. El 95º Concurso Internacional de Saltos de Barcelona se celebraba cerca de la facultad de Arquitectura, donde Nico estudiaba. Debbie era hija de un americano rico que coleccionaba caballos andaluces de pura raza, y toda la ceremonia y la comida, que se celebraba en el hotel Miramar de Montjuïc, había sido decorada con motivos ecuestres; Debbie había llegado sobre una yegua blanca con silla y bridas blancas, las invitaciones estaban grabadas con la silueta dorada de dos caballos encabritados, en las lazadas había herraduras y las figuras del pastel eran un caballo negro y un caballo blanco. Nico pensó que, además, Humbert tenía una boca inmensa, que recordaba la de un caballo, y que te daba ganas de tirarle de los labios hacia arriba para mirarle las encías. Sobre las veinticinco mesas blancas que llenaban el jardín, y desentonando con la decoración ecuestre general, había veinticinco peceras redondas con dos peces tropicales manchados de naranja en cada una. Nico pensó: “Podrían haber sido caballitos de mar”, y sirvió los entrantes.

La boda de Debbie y Humbert transcurrió con el ritmo y los picos de emoción exactos de una película: los discursos, las damas de honor, los caballeros de honor, las lágrimas y los pañuelos, los golpes en los hombros, las bromas, los cortes de pastel, los puros, los besos... Y, horas más tarde, cuando la fiesta se acabó, nadie supo qué hacer con los peces de las mesas. Cecília, que era la jefa de sala, guardó las peceras y echó los peces al váter. Pero antes de que tirara los dos últimos, Nico le pidió si se los podía quedar. Cecília los puso dentro de una bolsa de plástico, y Norton, que trabajaba en la cocina, preguntó: “¿Cómo los vas a llamar? ¿Humbert y Debbie?”, y todo el mundo se rio.

Nico había ido al hotel con una bicicleta en la que, solo dos semanas atrás, había instalado una caja de fruta, de plástico negro, sobre la rueda de atrás, en un proceso de lenta pero eficaz mejora y perfeccionamiento de su medio de transporte de segunda mano que le había costado solo sesenta euros. La desató. Se veían las luces del puerto. Rojas. Azules. Blancas. Eran las cinco de la mañana, estaba exhausto pero despierto, con los dos pececillos de ojos redondos en las manos. Habría podido subir al castillo de Montjuïc, ya puestos, para mirar la ciudad a oscuras desde las alturas, pero había muchos fantasmas en el castillo, y en la montaña, y aquella noche, pues mira, Nico prefería a los borrachos y los guiris a los fantasmas. Se subió a la bici, cogiendo con delicadeza bajo un brazo la bolsa de agua dulce, y se lanzó, carreteras negras abajo, veloz y ligero, atravesando como un cohete la noche de principios de verano, la brisa caliente, los gritos de los grillos atareados, y el olor de asfalto que se enfría y de bosque cerca de la ciudad, hasta entrar en Poble-sec dormido. Nico no tenía sueño. Y en una noche tan buena como aquella, iría a ver el mar, bajando por el Paral·lel, encima de la bicicleta, como un pez entre los taxis que eran orcas, los autobuses nocturnos que eran ballenas y los motoristas que eran delfines.